第一章 焦土遗孤 (第1/3页)

    达尔兰小镇陷在星兰国中部的战火里，像块被马蹄反复碾过的焦土。风卷着硝烟掠过断墙，卷起的尘土里混着碎布、断箭，还有一丝若有若无的血腥味——那是三天前那场拉锯战留下的，镇口的尸骸叠成半人高的小山，乌鸦啄食着残破的铠甲，尖喙敲在生锈的铁片上，发出“嗒嗒”的响，像在为这死寂的镇子敲丧钟。

    一万余户的炊烟，早在半个月前就断了。东头的医棚是用破帆布搭的，被血浸透的布巾挂在竹竿上，风一吹就晃，像招魂的幡。女人穿着沾着泥和血的粗布衣裳，怀里抱着哭哑了嗓子的孩子，在医棚里踉跄着奔忙，有的要给伤员换药，有的要烧那点可怜的热水，更多的只是蹲在角落，望着镇外逃难的人群发呆——那些人扶老携幼，像蝼蚁似的往南跑，扬起的尘土遮了半边天，把最后一点生的希望也带远了。

    孩子们缩在老人佝偻的影子后面，小脸蛋上沾着灰，眼里映着漫天硝烟，连哭都不敢出声。有个五六岁的娃，手里攥着半块发霉的麦饼，大概是饿极了，想递到嘴边，却被身边的老人按住手：“省着点，这是你娘临走前塞的，吃完就没了。”娃眨巴着眼睛，把麦饼又攥紧了些，指缝里挤出霉渣，落在地上，瞬间被几只蚂蚁围了上来。

    镇西头，塌了半边的茅草屋前，十五岁的欧阳星垂着头站着。他穿着件洗得发白、打了好几块补丁的布衣，袖口磨破了，露出细瘦却结实的胳膊。手腕内侧，一道浅褐色的旧疤泛着红——那是他八岁时，父亲教他握剑时磨出来的，当时血渗进剑柄的纹路里，父亲却没让他哭，只说“握剑的手，得先扛住疼”。

    可现在，教他握剑的人，没了。

    两天前，敌军的冲锋队闯进达尔兰，父亲抄起那把黑剑就冲了出去，母亲紧随其后，把他推进茅草屋的地窖，只来得及说一句“星儿，躲好，等爹娘回来”。他在黑暗里蹲了一夜，听着外面的厮杀声、惨叫声，还有刀剑碰撞的脆响，直到天亮才敢爬出来——爹娘倒在镇口的土路上，父亲手里还攥着黑剑，剑刃上的血已经凝住，母亲趴在父亲身上，后背插着一支断箭，血把她的衣裳染成了黑红色，连头发都粘在了一起。

    欧阳星走过去，想把爹娘扶起来，却发现他们的身体已经凉透了。他没哭，只是蹲在旁边，把父亲手里的黑剑抽出来，又轻轻放在自己背后——剑鞘是暗沉的黑木，没有任何花纹，却总在阴天泛着细碎的银光，握在手里像揣着块冰，哪怕是盛夏，也凉得刺骨。这是父亲的遗物，也是他现在唯一的念想。

    茅草屋的屋顶还挂着去年晒干的玉米穗，如今被炮火燎得焦黑如炭，风一吹，就有细碎的炭渣往下掉，落在欧阳星的头发上。他抬手拍了拍，指尖触到自己凌乱的长发——母亲总说要给他剪剪，可现在，再也没人管他的头发乱不乱了。

    “孩子，别在这儿站着了，风大。”一个苍老的声音从身后传来。

    欧阳星回头，看见老安图恩拄着拐杖走过来。老人穿着件打补丁的粗布袍子，头发和胡子全白了，枯瘦的脸上布满皱纹，眼睛却还算亮，只是此刻，那眼里满是疲惫和哀伤。安图恩是达尔兰的老住户，活了六十年，看着欧阳星从小长大，也看着这镇子从热闹到死寂。

    “安图恩爷爷。”欧阳星的声音有些沙哑，像被砂纸磨过。

    老安图恩走到他身边，枯瘦的手抚过他凌乱的长发，指腹蹭掉他脸上的灰痕，动作很轻，像在抚摸一件易碎的珍宝：“你爹娘是英雄。他们是为了护着咱们这最后半间屋，护着镇上这些老弱妇孺，才没能回来。”

    欧阳星垂着头，没说话。他知道爹娘是英雄，可英雄换不回爹娘的命，也换不回达尔兰的平静。

    老安图恩叹了口气，颤巍巍地从怀里摸出个布口袋，递到欧阳星面前。袋子是粗麻布做的，边缘磨得毛了边，里面装着几枚磨边的铜币，硌得人手心发疼。“拿着，”老人的声音很沉，“这世道，活着比啥都金贵。你爹娘不在了，你得自己撑下去，别让他们在地下不安心。”

    欧阳星看着那几枚铜币，又抬头看了看老安图恩。他知道，这大概是老人仅剩的一点钱了，镇上的粮食早就被抢光了，这些钱，或许能换半块麦饼。他把钱袋推了回去，摇了摇头：“爷爷，我不能要，您自己留着吧。”

    “让你拿着你就拿着！”老安图恩有些急了，硬把钱袋塞进他手里，“我这把老骨头，活不了多久了，留着钱也没用。你还小，得活着，活着才有希望。”

    欧阳星攥着钱袋，指尖传来铜币的冰凉触感，心里却暖暖的，又酸酸的。他吸了吸鼻子，把钱袋放进怀里，贴身藏好：“谢谢您，爷爷。”

    “你爷爷我，也没啥能帮你的了。”老安图恩望着镇外逃难的人群，浑浊的眼睛里飘着硝烟，“好多人都逃了，往南走，听说那边还太平些。孩子，你也逃吧，别在达尔兰待着了，这地方，迟早要被战火吞了。”

    欧阳星顺着他的目光望去，逃难的人群还在往南走，像一条长长的、疲惫的蛇。他摇了摇头：“我不走，爷爷。这是我爹娘的家，我得守着。”

    老安图恩愣了愣，随即苦笑了一声：“傻孩子，守着

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