第八章 翅膀 (第2/3页)

下启动按钮。八台发动机同时轰鸣，螺旋桨转了起来，风把草地上的碎草吹得到处飞。飞机滑行，加速，然后机头抬起，离开了地面。

    雅各布紧闭着嘴，眼睛盯着前方。保罗看着他，笑了。

    “睁大眼睛。看海。”

    雅各布睁大眼睛，看见了海。蓝的，深的，无边无际。海鸥在下面飞，比飞机矮。

    “好看吗？”保罗问。

    “好看。”

    “比维也纳好看？”

    “比一切都好看。”

    保罗笑了。“对。比一切都好看。”

    他们飞了一个小时，降落在克罗地亚的一片空地上。下面是一片土豆田，叶子绿了，开花了。安娜死了，地荒了，没人种了。保罗让雅各布降落在田边，下了飞机，蹲下来，摸了摸泥土。土很干，长满了草。

    “这是马蒂奇的土豆田。”保罗说，“马蒂奇种了一辈子，安娜种了一辈子。现在没人种了。”

    “我来种。”雅各布说。

    “你不是飞行员吗？”

    “飞行员也能种地。种地的时候，想着飞。飞的时候，想着地。”

    保罗看着他，笑了。“你说得对。种地的时候，想着飞。飞的时候，想着地。”

    秋天，雅各布独自飞了。他一个人，从的里雅斯特飞到罗马，从罗马飞回，没有停。保罗坐在咖啡馆门口，等他回来。天快黑的时候，天边出现了一个黑点。越来越近，越来越大。是飞机。

    飞机开始下降。轮子着地，滑了一段，停了。雅各布从座位上跳下来，跑向保罗。

    “保罗先生，我到了罗马！”

    “看到了。”

    “我飞过去了！”

    “飞过去了。”

    雅各布抱住他。他的身体很瘦，骨头硌得年轻人胸口疼。但很暖。

    “保罗先生，您不要死。”

    “不会死。活着。”

    “您骗我。”

    保罗看着他，笑了。“没骗你。死了，也在你心里活着。”

    雅各布的眼泪掉了下来。他没有擦，让它流。

    十二月，保罗病倒了。他躺在床上，起不来了。雅各布守在他床边，一整天没离开。他煮了咖啡，端到床头。

    “保罗先生，您喝。”

    保罗端起杯子，手抖得厉害，咖啡洒了一半。雅各布接过去，喂他喝。他喝

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