第一卷 第12章 焦骨回声 (第1/3页)

    雾像被谁用手按住了一样，贴着地面不肯散。铃声停那一瞬，四周反倒更静，静得我能听见自己喉咙里那点干涩的吞咽声。

    陈霄右手捏诀，左手那枚钉魂钉抵在树干上，钉尖贴着焦黑的纹理，像贴着一块烧到发脆的骨。他没有立刻下钉，而是先从袖中抽出一张符纸，符上朱砂走得极狠，一笔一划都像剐出来的。

    “先探。”他低声道，“树坛不只一层。”

    我点头，握剑的手却没有放松。圈禁符的边缘在雾里亮着一圈淡黄，像一条薄薄的护城河。护得住吗？我不敢赌。

    陈霄指尖一搓，符纸“噗”地燃起，火色是那种干净的金白，照得他眉骨冷硬。他把符火往树干上一按，符纸贴住焦面的一瞬，火舌往里钻，像要把里面藏着的东西拽出来。

    但下一刻，那火竟像被一盆冰水兜头浇下，猛地一暗。

    不是被风吹灭，是被压灭。

    我看到符纸边缘的火线被一股浓黑的阴气挤得卷起，像活物伸出的舌，直接把光吞了。符纸发出一声细碎的哀鸣，自己卷成灰，落在树根间。

    空气一沉，雾里有东西开始“响”——不是铃，是回声。像远处火烧木梁的噼啪，像人急促奔跑时踩碎瓦片的脆响，像许多人的哭喊被塞在一口旧井里，一层层翻上来。

    我背脊一麻。

    祭坛周围的雾忽然薄了，像幕布被撕开。灰白的光里，景象开始重叠：我们脚下的泥地上，浮出一条条模糊的脚印，越来越多；不远处的土墙、木门、窗棂也浮了影，像从空气里硬挤出来的旧画。

    那是火灾当天。

    我看见村民从屋里冲出来，衣襟上带着火星，有人抱着孩子跌倒在地，孩子哭得撕裂；有人拍着门喊救命，门却从里头“咔哒”一声反锁，窗也被木板钉死。更远一点，有人爬上屋顶，手里提着油壶，沿着屋脊往下洒，油在半空拉出一条条黑亮的线，落到火里，火势立刻蹿高，像有东西得了喂养。

    “有人放火。”我嗓子发紧，明知道这是影，却还是忍不住往前迈半步。

    陈霄抬手拦住我，眼神却也沉了下去：“看清楚。”

    影像里，村口那块槐树下，几个男人围着什么吵，吵着吵着就有人抬手打。一个女人扑上去拉，反被推开。她跌坐在地上，抬头时，目光正对着我们这边——那一瞬，我心里像被针扎了一下。

    那张脸模糊得像被烟熏过，但侧脸的线条、下颌的弧度，竟与我记忆里某个画面重叠。

    我记得师父死前的院落。那天傍晚光线也这样灰，院门半掩，地上有烧过的纸灰。师父背对着我，肩头像压着山。他说“别回头”，可我偏回了头，看见墙外有个人影，侧脸一闪而过，像在窥探，又像在等什么。

    那轮廓，竟和此刻残影里一瞬的侧脸相似。

    我握剑的手不自觉松了半分，指节发白。胸腔里那口气堵得我发疼：难道……师父的死，也与这种“火”有关？难道当年院外那个人，来自这里？

    “别被拉进去。”陈霄的声音像一根钉，把我从晃神里钉回原地，“这是怨境回放。有人用仪式，把死亡记忆钉在此地，借怨养祟。你越信，它越真。”

    我咽了口唾沫，强迫自己把目光从那张侧脸上撕开。可那影像像故意折磨人，越不看，它越往心里钻。耳边的哭喊越来越近，仿佛下一刻就要穿过圈禁符扑到我们脸上。

    陈霄把钉魂钉收回半寸，改用另一张符，符上画的是断根纹。他不再试火，而是把符按在树根一圈缠绕的红绳上。

    那红绳很旧，却红得不正常，像浸过血又晒干，紧紧勒进树皮里。树根四散，红绳却像有意识一样，把根束在一起，像把一具尸体捆成一团。

    “拔绳，断钉。”陈霄道，“一旦松动，怨会反扑。我守阵，你动手。”

    我下意识想说我现在这副身体——肩口还疼，腿也发软，连呼吸都带着铁锈味。但话到嘴边又咽回去。我们已经站在这里，退无可退。

    我把剑插在地上当拐，蹲下去，伸手去摸那红绳。

    指尖刚触到——

    冰。

    不是冷，是那种把骨头里热气抽空的阴寒。我手指一颤，红绳竟像活过来，猛地一缩，勒得我指腹一疼，像被细刃割开。

    与此同时，雾里传来“哗啦”一声。

    像有人拖着什么东西，从泥里爬出来。

    我猛地抬头，圈禁符外的地面鼓起一处处

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