边关血墨 (第3/3页)

得笨拙。但他写得很慢，很认真，每一笔都力透纸背。

    他想起了老师陈夫子。夫子教他写字，第一课不是笔画，而是“字如其人，心正则笔正”。他想起了邋遢仙。老头儿说：“学文的不许只写文章，要学怎么用文章‘治人’。”

    治人……如何治？在这人命如草芥的边关，在这只讲杀伐与数字的军营，他这手无缚鸡之力的文书，这杆秃笔，这几行字，能治什么？

    他不知道。但他记得王老五说“还好不是握刀的手”时，那混合着庆幸与苦涩的笑容。他记得那些伤兵在昏迷中喊出的娘亲、妻儿的名字。他记得战死同袍怀中那封永远无法寄出的、歪歪扭扭的家书。

    这些，不是数字。

    他重新提起笔，在“王老五”记录的末尾，又添上一行小字：

    “夜半其梦呓，呼‘铁蛋，爹给你买饴糖……’声渐低，泣。”

    写罢，他吹干墨迹，将这张记录仔细叠好，放入一个写着“丙午年冬，朔风营伤录”的硬皮册中。册子已有了些许厚度，里面每一页，都不止是冰冷的数字。

    帐外，北风更紧了，卷着雪花，呜咽着掠过营寨，像是无数亡魂在低语。远方的黑暗里，胡骑的马蹄声隐约可闻，下一场战斗，或许就在黎明。

    陆文渊拢了拢单薄的衣衫，呵了口白气在手上，继续拿起了笔。

    灯火如豆，映亮他年轻却沉静的面容，也映亮笔下那一个个试图在血色与冰雪中，留住一丝“人”的温度的名字与故事。

    他知道，南方的半夏，此刻一定也在某条艰难的路上前行着。他们或许在不同的地方，以不同的方式，面对着不同的“病”与“痛”。

    但冥冥中，那根无形的线，始终连着。

『加入书签，方便阅读』