第二章 星光 (第3/3页)

的另一种人生可能。虽然那可能也是假的，是别人编出来的，但至少，它闪着光。

    “你看的那些电影，”孟江林慢慢地说，像在整理自己脑海中散乱的碎片，“里面的人，活得多……带劲。好人坏人，都活得很明白。就算死了，也死得……像个样子。”

    沈帅撇撇嘴：“那是演的！假的！剧本写的！你当真的啊？幼稚。”

    “我知道是假的。”孟江林抬起头，黑暗中，他的眼睛也亮着微弱的光，那光很执着，“但能把假的拍成让人相信的，让人哭让人笑，让人记住……那不厉害吗？要是能拍出那样的东西，要是能站在领奖台上，底下全是人，灯光打在你身上……”他停住了，后面的话没说出口。那画面太耀眼，他想不出来。但他记得录像厅墙上贴着的发黄的电影海报，记得上面那些他不认识的外国字，还有底下的小字“荣获金熊奖”、“戛纳电影节评审团大奖”。奖杯是什么样子的？他不知道。但他觉得，那应该很重，很亮，能照亮很多东西。

    沈帅盯着他看了好久，烟都快烧到手指了才猛地吸最后一口，然后摁灭。他长长地叹了口气，那口气里带着一种混合了同情、不解和一点点莫名烦躁的情绪。

    “兄弟，咱俩想的不一样。”沈帅的声音平静下来，带着一种与他年龄不符的、过早的世故，“你说的那些，太远了，跟做梦似的。我不做梦，我就看眼前。今天你也看见了，鸡哥往那儿一站，不用说话，不用演戏，气势就来了。为啥？因为他狠，他有兄弟，他说话管用。这就是实力。有了实力，钱，女人，面子，什么没有？”

    他顿了顿，似乎在回味新江巷的那一幕，尽管那一幕最终以荒诞收场。“我想当大哥。不是鸡哥这样在巷子里打打杀杀的……是更大的大哥。开好车，住大房子，走到哪儿都有人喊‘帅哥’，手下跟着一群兄弟，说一不二。那才叫活出个人样！”

    孟江林听着，没再反驳。他忽然意识到，他和沈帅，就像两条暂时交汇的溪流，但终究要奔向不同的方向。沈帅向往的是世俗的、触手可及的权力和威风，像岩石一样坚硬具体。而他心里那点微弱的火星，却飘向一个虚无缥缈的、被光影构筑的幻梦。

    “拍电影……”沈帅咂咂嘴，摇了摇头，像是要甩掉这个不切实际的念头，“那得花多少钱？认识多少人？咱们这样的，下辈子吧。还不如想想，明天怎么从老陈那儿多抠半天工钱实在。”

    他说着，打了个巨大的哈欠，躺倒在自己的铺位上，扯过那床散发着汗味的薄被。“睡了睡了，明天还得早起上工。妈的，困死了。”

    棚屋里重新陷入沉寂，只有鼾声此起彼伏。月光移动，从窗户破洞溜进来一小片，正好落在孟江林放在地上的空搪瓷缸子上，缸子边缘反射出一点冰冷的、金属的微光。

    孟江林也慢慢躺下，枕着硬邦邦的、填充着劣质棉絮的枕头。棚屋顶上有老鼠跑过的细碎声响。远处隐约传来火车汽笛的长鸣，悠长，孤独，渐渐消逝在夜色深处。

    他想起了沈帅说的“下辈子”，想起了鸡哥手臂上的龙，想起了爷爷坐在门槛上抽烟的佝偻背影，想起了奶奶在昏黄灯下对账时眯起的眼睛。最后，停留在脑海里的，却是录像厅那块闪烁的屏幕，是屏幕里那些不属于他的人生，是那些他叫不出名字、却仿佛在发光的奖项。

    他悄悄地把手伸到枕头底下，摸出一个硬壳的小笔记本和半截铅笔头。这是他捡来的，前面被人写了几页账，后面是空的。他侧过身，背对着沈帅，借着窗外极其微弱的月光，在笔记本空白的最后一页，用力地、一笔一划地写下几个字。字迹歪歪扭扭，很深，几乎要划破纸背：

    “孟江林。要拍电影。要拿奖。”

    写完后，他看着那行字，在黑暗里发了很久的呆。然后，把笔记本合上，重新塞回枕头底下，紧紧贴着那一小叠毛票和几枚硬币。

    旁边，沈帅已经发出了轻微的鼾声，嘴里还在含糊地嘟囔着什么，隐约能听出“大哥”、“威风”之类的字眼。

    孟江林闭上眼睛。

    泡面的味道似乎还萦绕在鼻尖，混合着机油和霉味。明天，天亮了，他还是要穿上那身沾满油污的工装，去拧那些永远拧不完的螺丝，去闻那些呛人的汽油味。

    但枕头底下那张纸，那几个字，像一颗小小的、坚硬的种子，被埋进了这片混杂着汗水、泡面汤和铁锈的土壤里。

    夜还很长。远处的城市灯光，透过棚屋的缝隙，在天花板上投下模糊晃动的光斑，像是劣质的、摇晃的星空。

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