第八章 扫帚如剑 (第1/3页)

    士兵们用手电筒上下照了照，那两道刺眼的光柱，像两把雪亮的刺刀，在高飞那张老脸上划来划去。光是冷的，带着一股子铁锈和机油的味道，像这兵荒马乱的年头一样，让人从骨子里往外冒寒气。光柱停住了，先是定在他因寒冷和惊吓而扭曲的五官上——那皱纹像干涸河床的裂痕，每一道里都塞满了煤灰和尘土；接着，光溜到了他那身破烂不堪的棉袄上，棉袄的补丁摞着补丁，颜色早已分不清是黑是灰，只有那股子经年累月的汗臭味和霉味，在寒风里固执地飘散；最后，光柱落在了他手里那把更破烂的扫帚上。那扫帚，竹枝掉了一半，剩下的也磨得光秃秃的，像一只被拔光了毛的秃鹫翅膀，可怜巴巴地耷拉着。

    士兵们盯着这“三件套”——老脸、破袄、烂扫帚，看了足足有半分钟。这半分钟，对高飞来说，漫长得像一个世纪。他能听见自己的心跳，像一面破鼓，在胸腔里“咚咚”地敲，敲得他耳膜发疼。他能感觉到手电筒的光在灼烧他的视网膜，留下一个个青紫色的光斑。他甚至能闻到士兵们身上那股子混合着劣质烟草、汗臭和火药的气息，那气息像一只无形的手，扼住了他的喉咙，让他几乎喘不过气来。

    就在这时，后山的树林里，似乎真的传来了一丝动静。不是风声，风声是连绵的、呜呜的，那声音是短促的、一闪而过的——一个黑影，在稀疏的树影间晃动了一下，快得像幻觉。紧接着，一声低吠，短促而沙哑，不像野狗，倒像某种被驯化的犬类在压抑着喉咙发出的警告。这声音，像一根针，扎破了现场那紧绷的气球。士兵们的注意力，瞬间被那黑影和犬吠牵扯了过去。他们侧过身，手电筒的光柱像受惊的蛇，猛地扭向树林的方向，枪口也下意识地抬高了。

    再回头看高飞时，他这副吓得哆哆嗦嗦、语无伦次的模样，反倒成了最好的佐证。他缩着脖子，弓着腰，手里紧紧攥着那把破扫帚，指关节因为用力而泛白，嘴唇哆嗦着，上下牙床在“咯咯”打架，吐出来的字句，像断了线的珠子，混乱不堪：“鬼……有鬼……树林里……扫帚……它动了……”这副德行，太真实了，真实得不像演的。一个在全副武装的士兵面前吓破了胆的老头子，能有什么威胁？士兵们紧绷的神经，像一根被拉到极限的琴弦，突然松了下来。那股子杀气，肉眼可见地消散了，取而代之的，是一种如释重负后的轻蔑和嘲弄。

    紧接着，一阵哄笑爆发出来，在空旷的雪夜里显得格外刺耳。那笑声里，有嘲讽，有戏谑，有对自己刚才紧张过度的自嘲，也有对眼前这个“窝囊废”的鄙夷。一个班长模样的家伙，骂骂咧咧地踹了一脚地上的积雪，唾沫星子在寒风里瞬间凝结成细小的冰晶：“妈的，一个扫地的，大惊小怪！吓老子一跳！晦气！”他拿枪管指了指高飞，恶狠狠地威胁道：“滚回去睡觉！再乱喊，老子崩了你！听见没？把你这把破扫帚一起填灶膛里烧了！”

    高飞连连点头哈腰，那腰弯得几乎要折断了。他脸上的惊恐不是装出来的，但那恭敬和卑微，却是演给这些丘八看的。嘴里不停地赔不是，声音颤抖得像秋风里的落叶：“是，是，军爷息怒，小的该死，小的这就滚，这就滚……扰了军爷清梦，小的万死难辞……”他一边说着，一边手脚并用地往后挪，每一步都小心翼翼，生怕再弄出一

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