第八章 扫帚如剑 (第2/3页)

点声响。他的身影，慢慢退进了车间外墙那浓稠的黑暗里，像一滴墨水滴进了砚台，瞬间被吞噬了。

    但他没有走。

    等那队巡逻兵骂骂咧咧的声音远了，手电筒的光柱在另一头晃动了几下，最终消失在厂房的拐角处，高飞立刻像一只蛰伏的狸猫，悄无声息地从阴影里探出了身子。他没有立刻站起来，而是贴着冰冷的墙壁，侧耳听了听。风声，雪落声，还有远处隐约传来的、巡逻队渐渐远去的脚步声。确认安全后，他才慢慢直起腰，绕了个大圈子，借着一堆废弃的木料和煤堆的掩护，重新潜回了车间附近。

    他躲在一堆高高垒起的煤堆后面，这里视野极佳，能清楚地看到车间里的情形。巡逻队是彻底走了，连个影子都没剩下。但车间里的动静，却还在继续。哐当声，是扳手砸在铁架子上的声音；指挥声，是秦康那年轻却刻意压低、带着一丝亢奋的嗓音；偶尔夹杂着一两声咒骂，不知是骂这鬼天气，还是骂那不听使唤的机器。这些声音混合在一起，透过破损的窗玻璃传出来，在寂静的雪夜里，像一场荒诞至极的闹剧。主角只有一个——秦康。他还在那里，像个不知疲倦的指挥家，沉浸在自己那场名为“技术拯救行动”的独奏里。他一会儿趴在地上，用手电筒照着机器底部；一会儿又跳起来，对着那几个被他叫来的、同样一脸懵懂的学徒比划着什么。他的身影在灯光下拉长、缩短，像个皮影戏里的人物，滑稽又悲壮。

    高飞靠在冰冷的、沾满煤灰的墙壁上，那寒意顺着脊背往上爬，一直钻进他的骨髓里。他胸口剧烈地起伏着，每一次呼吸，都带着一股子灼热的痛感，像吞了一口烧红的炭。刚才那短短的几分钟，耗尽了他积攒了大半辈子的心力。他感到一阵前所未有的疲惫，那不是身体上的——虽然他的腿肚子还在转筋，胳膊还在发软——而是心里的。像有一块巨石，沉甸甸地压在心口，压得他喘不过气来。他刚刚，用一把破扫帚，用一张老脸，用几十年的卑微和隐忍，骗过了一队全副武装的士兵。这其中的凶险，不亚于在刀尖上跳舞，在悬崖边走钢丝。一个眼神不对，一个动作迟疑，甚至只是一个喷嚏，都可能引来杀身之祸。那子弹，不会管你是为了什么，它只会“嗖”地一声，在你身上钻个窟窿，然后把你和这煤堆、这扫帚一起，遗忘在这个寒冷的冬夜。

    而那个始作俑者，秦康，却对此一无所知。他还在为那几颗冰冷的螺丝钉大呼小叫，还在为自己能“果断”地叫停生产、组织“抢修”而沾沾自喜。在高飞看来，那不是果断，是鲁莽；那不是技术，是书呆子气。这小子，就像个刚拿到新玩具的孩子，只顾着摆弄，却看不见玩具旁边就是火坑。他沉浸在自己的世界里，以为自己是救世主，却不知道，他刚刚把两个人都推到了鬼门关的门口。

    高飞看着车间里那个忙碌的、挺拔的身影，浑浊的老眼里，充满了复杂的情绪。那眼神，像一口深不见底的古井，搅动着无数种滋味。有愤怒，像火一样烧，烧得他喉咙发干。他想冲进去，揪住秦康的衣领，对着他那张年轻气盛的脸吼叫：你知不知道刚才有多险？！你知不知道你那几声喊叫，差点要了两个人的命？！但那怒火，最终还是被压了下去，变成了眼底一抹暗沉的红。有失望，像冰一样冷，冷得他四肢百骸都在发颤。他

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