第228章 那句话不是留给AI的 (第3/3页)

刻在摇篮底座上的那句拓片。

    “同一句话。”她说，“一面是肯，一面是不肯。”

    “他抄的是肯的那一面。”林默说，“抄下来留给我。”

    “那下半句呢？”

    “下半句应该是不肯的那一面。”林默用手指压住那道撕口，“他写完了，被人撕了。”

    苏黎看着他：“你父亲抄这句话的时候，知不知道他抄的是留给谁的？”

    “他知道。”林默说，“他怕的不是我答不上来。他怕的是我有一天不肯被问。”

    宋晴把两张纸的拓片都扫进终端，做纤维比对。屏上浮出两条放大到最细的边缘。

    “档案最后一页的撕口，和这张遗稿的撕口，”她说，“纤维走向一致，用力方向一致，边缘起毛的形状也一致。是同一个人撕的，或者，是同一种撕法。”

    她停了一下。

    “更要紧的是这两处都是新撕口。”

    林默抬起眼。

    “《留问》那页是二十年前的文件。”宋晴说，“可撕口不旧。纸的断口没有氧化，纤维还是新的。这页不是二十年前撕的。”

    “我父亲死在二十年前。”林默说。

    “那撕的人不是他。”苏黎说。

    宋晴又调出一张更老的清单：“新撕口不止这两处。我扫过的所有纸里，断口没有氧化的，一共七处。”

    “七处？”苏黎问。

    “七处。都在近五年内。”宋晴说，“每一处都是从一整句上掰走的。”

    陆川把杯子放下：“撕的人把半句话拿走，图什么？”

    “图那半句话的位置。”林默说。

    “位置？”

    “半句话搁在那儿，谁拿着，谁就能把它补完。补成什么，这件事就往什么方向走。”林默把纸往灯下又推了推，“他不是要藏。他是留了一个空。”

    “空的那一格，”苏黎说，“等着填名字。”

    “等着填发起的人。”林默说。

    桌上没有人接话。指挥中心的通风口在头顶低低地响，终端的待机灯一绿一绿地闪。

    林默把父亲那张纸翻过来，对着灯照。纸背透出纤维的走向，也透出那道撕口底下一点没撕干净的毛边。

    “我父亲这张纸，”他说，“撕掉的不是下半句。”

    苏黎看着他。

    “撕掉的是‘输’这个字。”

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