第一章 泥泞 (第2/3页)

下去，喉咙火辣辣地疼。他的小腿肌肉绷紧了，血液冲上耳朵，嗡嗡作响，盖过了远处火车的声响。那些人——和他年纪差不多，最大的不过十八九岁——三三两两地站着，或蹲在墙根。没人说话，也没人笑。空气里有种紧绷的、黏稠的东西，像夏天暴雨前的低气压，压得人胸口发闷。

    他们穿着廉价的紧身T恤，领口被洗得松松垮垮；破洞牛仔裤，膝盖处磨得发白。头发染成各种颜色：枯草黄、鸡屎绿、一种像干涸血迹的暗红。有人手臂上有纹身，青蓝色的，粗糙的线条，在昏光下像皮肤溃烂后留下的疤痕。有人在抽烟，烟头的红光在暮色里明明灭灭，像野兽的眼睛。

    沈帅拽了孟江林的胳膊一下，力道很大，指甲掐进肉里。孟江林被他拖着，踉跄地走进那片空地。

    没有人看他们。但孟江林觉得，所有人的余光都像钉子，冰冷地钉在他身上。他下意识地低头，看着自己的鞋。左脚鞋尖的胶已经开了，像张饥饿的嘴，每走一步就咧开一点，能看见里面灰色的袜子。

    “就你俩？”

    一个声音响起，不高，但嘶哑，像砂纸磨过生锈的铁皮。

    说话的是个蹲在路灯下的男人。大概二十出头，剃着贴头皮的青皮，头皮上有几道凸起的疤。脖颈粗壮，喉结很大，随着说话上下滚动。他穿着一件无袖的黑背心，肩带被肌肉撑得紧绷，露出的手臂肌肉虬结，上面纹着一条龙——龙尾在手腕，龙身盘踞小臂，龙头消失在袖口，只露出半张狰狞的脸和獠牙。他脚边放着一个脏污的蛇皮袋，鼓鼓囊囊的。

    沈帅赶紧上前半步，手有些抖地从裤兜里掏出一包皱巴巴的红梅，烟盒都被汗水浸软了。他抽出一根，弓着腰递过去，脸上挤出笑：“鸡哥，我是阿飞叫来的。这是我兄弟，小林。”

    被叫做鸡哥的男人没接烟。他甚至没看那根烟。他抬起眼皮，视线在沈帅脸上停了一秒，然后移到孟江林身上。那目光很钝，像生锈的刀背，在皮肤上刮过，慢悠悠的，带着审视。

    “阿飞的人？”鸡哥的声音从喉咙深处挤出来。

    “是，是。飞哥说，让我们来，听鸡哥安排。”沈帅腰弯得更低了，手里的烟还举着，像捧着什么贡品。

    鸡哥不再说话。他撑着膝盖站起来，动作很慢，像一头刚从泥沼里爬出来的兽，每一个关节都发出轻微的咔吧声。他弯腰，抓住蛇皮袋的底部，手指粗短，指甲缝里全是黑泥。然后，猛地一抖——

    哗啦啦——哐啷啷！

    金属和木头碰撞的声音，尖锐地刺破黄昏黏稠的寂静。砍刀、钢管、木棍、还有几把弹簧刀，散了一地。刀锋在昏黄的光下泛着冷光，像野兽的獠牙；钢管有长有短，有的还焊着铁疙瘩；木棍粗糙，带着木刺；弹簧刀弹开了，刀刃雪亮。

    空气骤然一紧。

    孟江林的呼吸停了半拍。他盯着地上那些东西。砍刀的刃口有些卷边，沾着暗红色的锈迹，像是没洗干净的血。有一把刀的刀柄上缠着布条，布条是黑色的，但边缘处露出一点暗红。他突然想起爷爷杀鸡，鸡脖子割开后，血喷出来，热腾腾的，溅在爷爷手上，也是那个颜色。

    “自己拿。”鸡哥说，从兜里摸出打火机，点燃自己嘴里的烟。火光一闪，照亮他半边脸，颧骨很高，眼睛陷在阴影里。

    人群动了起来。

    少年们沉默地弯腰，捡起自己熟悉的武器。动作熟练，仿佛这不是第一次。一个瘦高个捡起一把砍刀，在手里掂了掂。一个光头挑了根钢管，在掌心拍了拍。有人捡了弹簧刀，拇指一推，刀刃“咔”地弹出来，寒光一闪。

    沈帅没动。孟江林也没动。他们站在人群边缘，像两株误入狼群的草，被无形的气压钉在原地。孟江林能听见自己的心跳，在耳膜上擂鼓，咚，咚，咚，每一下都震得他太阳穴发胀。手心在出汗，黏腻的，他把手在裤子上蹭了蹭，布料粗糙，磨得掌心生疼。

    鸡哥抽着烟，烟雾从鼻孔喷出来。他眯着眼，看着剩下的人捡武器，像在看一群争食的狗。

    人越来越少。地上的武器也越来越少。最后，只剩两根木棍。

    一根粗些，像是从哪个建筑工地上捡来的脚手架管子，表面粗糙，满是木刺，一头还沾着干涸的水泥。另一根细些，像是从哪个破拖把上拆下来的杆子，木质发黑，一端还缠着几圈脏污的、看不出颜色的胶布。

    沈帅看了孟江林一眼。那眼神复杂，有恐惧，有催促，还有一丝不易察觉的哀求。孟江林看懂了他眼里的意思：拿吧，不拿，我们走不了。五十块。录像厅。可乐。热气腾腾的泡面。奶奶不用再对着账本叹气。

    孟江林弯腰，捡起那根细的。

    木头握在手里，轻飘飘的，没有实感。比他想象中轻。上面有黏腻的东西，不知道是汗，是油，还是别的什么。他下意识想擦，但忍住了。他学着别人的样子，握紧，横在身前。木棍粗糙的表面摩擦着他掌心的嫩肉，木刺扎进去，细密的疼。

    沈帅拿了那根粗的。他握得很紧，指节绷得发白，手背上的青筋都凸起来。他把木棍杵在地上，像拄着拐杖，但孟江林看见，他的小腿在抖，裤管轻微地颤。

    就在这时，巷子口传来了脚步声。

    杂乱，沉重，带着回音。

    另一群人来了。

    也是十来个，年纪相仿，穿着打扮也差不多。破洞牛仔裤，花衬衫，头发染得五颜六色。为首的是个高个子，剃着光头，在暮色里像个苍白的、反光的灯泡。他手里没拿东西，但身后的人手里都有家伙——钢管、木棍，还有两个拿着那种工地用的短钢筋，一头磨尖了，在光下闪着冷光。

    光头走在最前面，步子很稳。他脚上穿着一双崭新的白色回力鞋，鞋帮雪白，在满是污渍的地面上格外刺眼。他走到离鸡哥五六米的地方停下，身后的人自动散开，呈一个半圆。

    两拨人在空地中央对峙。距离大概七八米。

    没人说话。

    只有呼吸声，粗重，急促，压抑，像拉风箱。孟江林能听见自己吞咽口水的声音，咕咚一声，在死寂中格外响亮。他的掌心湿透了，木棍滑腻得像条泥鳅，他不得不用更大的力气攥紧，木刺更深地扎进去，疼，但那种疼让他清醒，让他知道自己还站着。

    他看向对面。一个染着红毛的少年，大概十六七岁，嘴角叼着烟，斜着眼看过来，眼神轻蔑。另一个胖子，胳膊上纹着骷髅，正用钢管有一下没一下地敲着自己的掌心。还有一个，很瘦，眼睛很大，死死盯着孟江林，舔了舔嘴唇。

    孟江林移开视线，看向地面。地上有只被踩扁的易拉罐，可口可乐的，红色包装褪了色。旁边有一摊深色的水渍，不知道是尿还是别的什么。蚂蚁排成一队，从水渍边缘爬过，搬着一小块馒头屑。

    “鸡哥。”光头开口了，声音很年轻，甚

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